domingo, 14 de noviembre de 2010
La deshonra y el ser
Si una mayoría elige algo, aunque no acuerde, lo respeto, entonces si yo creo algo (con mayoría o no) porque no me lo pueden respetar.
Hay algo de ganas de generar culpa en la acusación. Es instalar una semilla de mierda en el mundo de las ideas. Es decirte que si no seguís la línea que esperan sos una hipócrita, cuando nunca dijiste que ibas a seguir esa línea, nunca prometiste nada, ni siquiera asomaste de tu infinito silencio. Tal vez el que calla otorga, pero a veces la "traidora" no calla.
Ah y la única deshonra al apellido que acepto es no ser hincha de N.O.B.¿Quedó claro?
jueves, 11 de noviembre de 2010
Burocracia… su lechuguita
domingo, 31 de octubre de 2010
Barro tal vez...
domingo, 10 de octubre de 2010
Zombieland
Perdimos, considerando que la respuesta al último interrogante fuese afirmativa, la capacidad de generar pensamiento propio y por ende crítico. Dejamos que nos la hicieran perder, asumamos un 50% de la culpa judeo cristiana que nos corresponde. Engullimos, cual perros famélicos e irracionales bajo la mesa, las sobras sin preguntarnos si es caviar, asado de tira o polenta, sin querer saber el resultado de dicha ingesta en nuestra materia gris. Fagocitamos de una sola mordida la mierda Tinelli, el bolo Clarín/TN, el caballo blanco de San Martín y un violeta con la cara de Roca. Dormidos, anestesiados, clonazepaneados, mansos muy mansos repetimos las críticas que debemos tener hacia el presente, y aún así, si en algo coincidimos, nada es suficiente porque queremos todo para ayer.
Ilógicos, padecientes de estulticia olvidamos la burocracia del ser humano y que como tales somos también seres sociales. Y por más que busque y rebusque en el fondo de mis vísceras no se como hacer para que la corriente intolerante no me arrastre a esa zombieland que hasta el fin de sus días reiterará atrocidades tales como “con los militares estábamos mejor”.
Hoy decidí dejar de mirar la pelusa que se acumula en mis neuronas y quiero pedirle a quien lea esto, aunque eso tal vez nunca ocurra, que no se deje colonizar las ideas, que es lo único con lo que uno cuenta hasta el fin de su efímera vida.
martes, 17 de agosto de 2010
Zapping I
Es interesante
-"y fui a verlo y me dijo..."
ir por la vida
-"Creo que tengo que dejar de verlo."
robando,
-"Vos sos una mina que acapara ¿Entendés?"
cual voyeur auditivo,
-"No puedo más, voy a estallar con tanto... "
fragmentos
-"De esto, de aquello, de todo dice que..."
de la vida de los otros.
-"Y bueno, es lo que hay, le dije, tómalo o déjalo."
martes, 27 de julio de 2010
Cambio y fuera
Lo único que se sobre los cambios, si es que se puede saber algo, es que dan miedo. A algunos los paralizan, a otros simplemente no. Algo tan natural como la mutación, tan incondicional, casi podría afirmar lo único permanente – esto fue robado de una canción- a veces me deja en cero, a cero. Ser o no, es cambiar o no.
Y tratando de ser objetiva- la gran falacia del periodismo- pienso que los mejores cambios, los quiebres de la vida, son generalmente los más duros, los más lentos, cuesta arriba, como a cinco millones de metros por sobre el nivel del mar. Son esos que nos dejan sin aire, sin habla y a veces hasta sin vida –lo que no significa muerte sepa usted distinguir, por favor- .
Basta de filosofar en vano, a esta altura usted, señor lector, se preguntará a que viene toda esta chachara de mutación del ser. El problema es que este cambio que le pienso contar aún no tiene un desenlace, o si porque la vida se compone de un montón de desenlaces hasta el cajón o las cenizas - en el mejor de los casos, ya que el ser podría tener muertes aún más horribles como por ejemplo el ser carnada de ballena, pero eso es harina de otro cuento-
No se si fue de día o de noche, se que estaba el cuerpo del ser en posición de reposo, de eso estoy segura. Los cambios generalmente llegan así, cuando uno está boca arriba o fetal, según la predilección del ser. Es como que la sangre se dispersa dando lugar a los deseos que viajan a través de las cañerías. Y así llegó, ese malestar, esa necesidad de tirar la toalla con el tablero y el agua de la pecera. Esas ganas de despegar los ravioles de la tapa de los sesos, de ordenar a los patitos y sobre todo de deshacerse. ¿De qué? ¿De quién? ¿Del cómo y del cuándo? Sobre todo deshacerse de los porque. De las justificaciones a seres superiores y sobre todo a los inferiores. Nadie merece justificarse, pensó el ser, primero. Ya no quiero más de esto, pensé. (Ojo a continuación no hay suicidio, el ser es oscuro a veces pero sobre todo cursi y sentimentaloide -valga el neologismo-). Y así empezó todo, una sola frase en una noche cálida o una tarde lluviosa no sabría especificar. La mutación lleva ya tanto tiempo gregoriano que los detalles se desdibujan.
A las semanas o tal vez horas, el ser comenzó a dejar de justificarse. Simplemente empezó a hacer o en realidad a borrar lo hecho porque en ese papel ya no le quedaba lugar. Nunca arrepintiéndose téngalo en cuenta, señor lector, más bien se podría comparar a cuando usted se deshace de fotos de gente que ya no ve arrojándolas a la papelera de reciclaje o tira las carpetas enmohecidas del secundario.
Y así, un día vio que su lienzo ya estaba en blanco… y le agarró bloqueo de escritor. No supo que hacer con tanto espacio, antes no había lugar y ahora no había nada. Entonces el ser se volvió a arrojar a los brazos de la pista de aterrizaje de Morfeo. Acumuló millas en la aerolínea cama, en donde solo se regodeó en su vacio. Y sintió miedo… Y quedó frio, duro como si Medusa lo hubiera intentado seducir.
Y así siguió por siglos o tal vez días, nunca lo sabré, hasta que ya no fue. O más bien hasta que se quedó sin cigarrillos y parose de la cama. Sin querer, o tal vez queriendo volvió a seguir cambiando, hasta que planee un rato y decida que quiero volver a justificarme. Porque el ser será muchas cosas, pero jamás, jamás, jamás querrá reencarnar en potus.
domingo, 23 de mayo de 2010
¿Love is real?
¿No es ilógico que algo tan difícil de describir, tan abstracto sea uno de nuestros primeros verbos conjugables? Claro te tiran la palabra, sin ningún concepto detrás y arréglatelas. Cuando seas grande vas a entender. Vas a entender que no entendés nada. Nada. NADA.
La iglesia te enseña que dios es amor. Que tenés que amar al prójimo. ¿Entonces lo de los curas y los niños es amor bíblico? Pero Nietzsche dijo que dios había muerto (modernidad aparte). Entonces si dios es amor y está muerto… ¿El amor ha muerto?
¿Será suficiente todo este argumento para convencer al filósofo de que tengo neuronas y valgo la pena? ¿O me fui al carajo?
viernes, 21 de mayo de 2010
Clotilde
Viene un amigo, allegado, conocido o como quiera llamarlo y me dice: “Tengo una casa en tigre por el finde ¿venís?”. Usted dirá que pienso que hay muchos mosquitos pero se equivoca.
Primero ubico en el mapa tigre con respecto del lugar donde generalmente estoy. Uff son como muchos kilómetros. Como se llegará, busco los recorridos más rápidos para una persona pobre, o más bien semi pobre, que no tiene auto. Tren, ok línea Mitre estación Mitre (Mitre Mitre solo yo me rio de estas boludeces) combinación con el fucking tren careta de la puta costa. Y ahí empieza el mambo…
Y si el tren se descarrila, o peor y si llega a destino… Si llega a destino me tengo que subir a la inefable lancha colectivo. Cosa motorizada que se bambolea sobre esa agua putrefacta. Y va la lancha colectivo a las chapas y se choca, si si se choca con un árbol caído y no morimos o peor el transporte de los pobres o semi pobres se choca con el otro transporte de los pobres, el bote a remo, y todos morimos en una desgracia irónica. O sino peor, para dejar en clara la contradicción social morimos en manos del capital al colisionar con una super lancha de un nuevo rico grasa que va a escuchando bombón asesino, perecemos ante una cumbia densa como el agua. O no, no nos morimos sino simplemente caemos todos al agua y tragamos ese putrefacto líquido que está punto de perder dicho estado y nos pescamos una difteria que nos caga literalmente la existencia, no somos lo suficiente buenos para morir. No señor no lo somos, a sufrir postrados en la cama.
Y si nada de todo esto sucede y llega uno a dicha casa, es más que probable, Murphy mediante, que se llueva todo en 48hs y uno quede encerrado viendo como el agua sube. Y sube, y sube y no queda más comida, ni agua. Usted dirá pero llueve, hay agua. No, esa putrefacta agua da difteria como mínimo muerte súbita como máximo, pero somos demasiado malos para morir tan fácilmente. Entonces vemos como el hambre crece, y ya nos empieza a dar por el canibalismo, nos detenemos a observar en nuestros amigos pliegues cárnicos, posibles sushis humanos. La ingesta de personas nos da difteria y chin pum ahora si morimos, ya nos lo merecemos a esta altura.
A todo esto pasaron aproximadamente 5 minutos de silencio desde que la propuesta fue lanzada al cosmos. Y obviamente si una quiere seguir pareciendo cuerda ante sus coetáneos no puede explicar todo lo peor que puede ocurrir y simplemente quedando como una amarga/nena malcriada objeta un “Te parece, el tigre es una mierda, está lleno de mosquitos”.
Y se va de la situación siendo para los demás una simple conchuda pero usted misma sabe que es la loca que siempre piensa lo peor.
martes, 18 de mayo de 2010
Cómprese una vida
domingo, 16 de mayo de 2010
Composición tema la vaca
Voy a apagar la radio sino jamás me voy a poder concentrar. Composición tema la vaca. La vaca, que carajos se yo de la vaca. Se que estoy hecha una vaca, pero eso no sirve de nada. Se que la yegua mal parida de la rubia que me cagó el tipo tenía el pelo como de una vaca, por los distintos tonos de rubio falso que se puso a los largo de sus siglos. Se que es un cuadrúpedo, esa vaca hija de puta, tonta, tonta como una rubia vaca. Y el mosquito muerto y aplastado la elige a ella. La elige por que yo parezco una vaca. Lo se. Tengo que concentrarme en ser una vaca flaca. No, tengo que concentrarme en este ensayo del orto. El orto de la vaca. La vaca rubia tiene mejor orto que yo. Horas en el gimnasio debe estar para compensar todo el ejercicio neuronal que no hace. Basta.
Tiro esta hoja, agarro una nueva y me dispongo a escribir mi composición tema la vaca. Vaca.
Va-ca.
Vacante. Se abre una vacante laboral para el puesto cerebro de estudiante por favor presentarse con CV el lunes de 9 a 13hs en… Volvé, hoja, tarea, hacer.
La Vaca es...
Vacaciones. Que bien me vendrían unas vacaciones… arena, sol, yo en malla parezco una vaca. No, vaca, no, playa.
NO, VACA.
Que cosa aburrida son las vacas, se echan, comen pasto, cagan. Están en el campo. Ahí está. La primera línea: La vaca es un animal autóctono del campo cuyas utilidades son dar leche y ser asado. Asado, hambre, la vaca me da hambre. La vaca me aburre, me da hambre y por eso parezco una maldita vaca.
Vaca de mierda, mejor me hago un sándwich y después sigo.